Na voragem do tempo que passa fazemos deslizar volátil o nosso egocentrismo. Achamos que nada mais nos diz respeito a não ser o nosso próprio conforto no presente do indicativo. Pensamos que há sempre alguém, que há sempre um amanhã que pode fazer por todos aquilo que, na faculdade do nosso egoísmo, só aceitamos fazer por nós mesmos de preferência com a ajuda ou à custa dos outros.
É nesse deslizar constante e generalizado que se gera o vórtice de passividades, inércias e apatias que a cada instante compromete e esmaga, não só o futuro mas esse conforto que, tão filauciamente, ambicionamos para o tempo presente.
Chegamos ao ponto de tolerar, consentir e permitir que outros decidam e façam aquilo que só a nós competia. E quando já não concordamos, quando já nos sentimos comprimidos pelo nosso próprio cerco, quando já nos dói de tanto doer remetemo-nos, quase sempre, a um ocioso e comprometedor silêncio. E, é na penumbra desse silêncio que medram os medos que nos silenciam.
E um dia, ao acordarmos de manhã, reparamos que apenas os girassóis do nosso jardim sorriem ao sol que passa lesto no firmamento. E mesmo esses, estão, pelo talo, pregados à terra.