Pelo Outono há mãos doridas que em compassados e graciosos gestos vão tirando à cepa velha o suco fértil que o teso xisto alimentou. É a dureza feita saber que se cumpre em ritual quase divino quase profano. É a vida que ganha sentido e dimensão. É o fim de etapa que outra etapa anuncia.Um Porto seco, por favor...
Vai um brinde, à nossa?


Brindemos!!!Mas não muitas vezes que faz mal!!