e morava no morro da Babilônia num barracão sem número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.
A minha serra continua linda...
E o meu jardim também...
Post scriptum - Ando feliz. Já andava com saudades de tanta incerteza e de chegar a casa a estas horas... A incerteza dá-me pica e as horas dão-me sono... hehehe...
ah,mas morreu feliz!
a mim as horas dão-me fome